On n'est pas sérieux quand on a dix-sept ans.

-Un beau soir, foin des bocks et de la limonade,

Des cafés tapageurs aux lustres éclatants !

-On va sous les tilleuls verts de la promenade.

Les tilleuls sentent bon dans les bons soirs de juin !

L'air est parfois si doux, qu'on ferme la paupière;

Le vent chargé de bruits,-la ville n'est pas loin,-

A des parfums de vignes et des parfums de bière...

-Voilà qu'on aperçoit un tout petit chiffon

D'azur sombre, encadré dune petite branche,

Piqué d'une mauvaise étoile, qui se fond

Avec de doux frisson ,petite et toute blanche.

 Nuit de Juin ! Dix-sept ans ! -On se laisse griser.

La sève est du champagne et vous monte à la tête...

On divague; on se sent aux lèvres un baiser

Qui palpite là, comme une petite bête...

Le coaur fou Robinsonne à travers les romans,

-Lorsque, dans la clarté d'un pâle réverbère,

Passe une demoiselle aux petits airs charmants,

Sous l'ombre du faux col effrayant de son père...

Et, comme elle vous trouve immensément naif,

Tout en faisant trotter ses petites bottines,

Elle se tourne, alerte et d'un mouvement vif...

-Sur vos lèvres alors meurent les cavatines...

Vous êtes amoureus. Loué jusqu'au mois d'août.

Vous êtes amoureux.-Vos sonnets La font rire.

Tous vos amis s'en vont, vous êtes mauvais goût.

-Puis l'adorée, un soir, a daigné vous écrire... !

-Ce soir là,...- vous rentrez aux cafés éclatants,

Vous demandez des bock ou de la limonade...

-On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans

Et qu'on a des tilleuls verts sur la premenade.

De Arthur RIMBAUD